Per far contenti tutti – soprattutto quelli che incontriamo, quelli che ci guardano – dobbiamo adeguarci. È sempre stato così; non raccontiamoci la favola che sia una deriva moderna. L’essere umano ha sempre cercato di piacere. Sempre. Anche quando non aveva niente.

I Neanderthal magari non avevano outfit sofisticati per gli standard attuali, ma ci tenevano a vestire le pelli più all’ultimo grido (soprattutto quello dell’animale ucciso per ricoprirsi). Un fiore, un segno sul corpo, qualcosa che dicesse “guardami”.
Forse avevano qualche problema di pelo superfluo, ma per fortuna ci siamo evoluti.
Gli antichi si truccavano gli occhi, uomini e donne. Non solo per proteggersi dal sole, ma perché quello sguardo funzionava:

• Più mistero.
• Più fascino.
• Più presenza.

E così siamo andati avanti. Corsetti stretti fino a togliere il respiro. Piedi fasciati fino a deformarli. Corpi modificati, compressi, sacrificati. Sempre per la stessa cosa: essere belli. Essere giusti per essere accettati.

Ogni epoca ha avuto il suo ideale e ha compiuto le sue piccole nefandezze pur di raggiungerlo. Quindi no, non siamo peggiori oggi. Siamo solo più efficienti: la scienza ci aiuta e non sfruttare il progresso è da incivili!

Ci decoriamo, ci modifichiamo, aggiungiamo o togliamo. Non dobbiamo piacere solo a noi; abbiamo il dovere morale di soddisfare lo sguardo degli altri. Non possiamo offenderlo mostrando una versione di noi che non sia quella prescritta dalla società.

Dobbiamo rientrare in uno standard, in una misura. Un’idea che, per egoismo, non può essere solo nostra: è un’esigenza sociale. Il sistema non ci vuole grassi, non ci vuole vecchi: ci vuole giovani. Sempre. E se non lo siamo, dobbiamo dimostrare di esserlo. Non importa come.

Rimuovere, riempire, svuotare. Togliere pezzi sani, aggiungerne altri.
Farmaci nati per curare malattie, per fortuna, oggi sono strumenti estetici. Rischi per la salute? Fanno parte del gioco: ogni investimento presuppone un margine di rischio, no?
Noi donne in primis abbiamo doveri verso il prossimo, ma anche gli uomini devono sfoggiare pettorali scolpiti, capelli folti, altezza e peso corretti. I divi ci hanno sempre influenzato: le morbidezze di un tempo sono sparite, una volta le donne “dovevano” portare la 42, adesso al massimo una 36.
Qualcuno dirà: “Hollywood è lontana”, ma la nostra cultura è anche questo, grazie a Dio.
A proposito, anche Eva pare avesse una forma invidiabile, finché quella stramaledetta mela non gliela rovinò. Quante calorie ha una mela? Troppe comunque.
Questo pianeta, che grazie alla modernità conosciamo fino alle terre più remote, ci propone canoni ovunque. Le coreane, per essere belle, devono pesare meno di 50 chili.
… come sono belle con quella loro pelle perfetta; cerchiamo di adeguarci a loro e loro a noi, grazie alla chirurgia che ingrandisce i loro occhi.

È un sistema perfetto. Tutti che rincorrono tutti. Tutti che si correggono a vicenda.

Viviamo in un mondo in cui c’è chi muore di fame perché il cibo non arriva, e altri che si lasciano morire per un ideale. Poi certo, ci sono i ricchi. Loro la fame la regolano: farmaci, medici, controllo, forza di volontà.
E intanto le taglie scendono. Non sono i vestiti a essere piccoli: siamo noi che, vivendo male, siamo troppo grandi. Il vestito è sempre giusto. Sempre. Se non ci entri, sei tu il problema.

La palestra non serve per stare bene. Serve per dimostrare che stai bene. Che sei disciplinato. Che sei controllato. Che sei adeguato. Perché alla fine non devi essere sano: devi sembrare sano.

Gli idioti dicono che questa pressione sociale andrebbe combattuta. Stupidi, si nascondono dietro queste cazzate perché non hanno determinazione. Poi per carità, la natura … ma anche la natura va adeguata, rimodellata.

E alla fine, tranquilli, stiamo andando tutti nella stessa direzione. Diventare tutti perfetti. Tutti uguali.

“North was somewhere years ago and cold:
Ice locked the people’s hearts and made them old.
South was birth to pleasant lands, but dry:
I walked the waters’ depths and played my mind.“

Refugees, Van der Graaft Generator

Una sola alba di pace, solo questo sognavano: almeno una volta svegliarsi nella quiete e potersi liberamente abbracciare.
Il cammino era ancora tanto, e tanto ne avevano fatto: fradice di acque e di sudori, inaridite di sabbia e di sole, ricche di speranza, povere di denaro, provate dalla fame, dalla perdita dei loro compagni; erano riuscite comunque a rimanere insieme.
Adaora, figlia del popolo, e Kubra, la più grande, volevano solo essere libere di costruirsi un futuro e potersi amare liberamente. Sapevano che da qualche parte, nel nord del mondo, potevano farlo.
“Sai, sarebbe bello potersi sposare, poter avere anche dei figli”, ripeteva Kubra.
“Io vorrei crescere donne fiere come noi, emancipate e grandiose; le nostre figlie potrebbero contribuire a cambiare ogni fazzoletto di terra che sia possibile calpestare, anche quelli più inaccessibili.”
Sognava così Adaora, e Kubra la prendeva in giro, dicendole che la vedeva bene a capo di una tribù di lesbiche che avrebbero abbattuto il patriarcato ovunque.
Quell’ovunque, però, doveva per forza accendere il suo motore al nord, non nella loro città, non nella loro nazione; lì avrebbero rischiato la morte, se solo qualcuno avesse sospettato del loro amore.
Ma come si fa a nasconderlo, un amore così grande? È come un torrente che prima o poi straripa, un fuoco che non può non arrivare all’apice della devastazione.
Adaora e Kubra avevano provato a fermare quell’evento devastante, ma troppo potente era quella calamita che le attraeva. Si possono cambiare parole, atteggiamenti, ma non la luce che accendeva i loro occhi già dalla prima volta che si erano viste. Quella luce che poteva condannarle anche alla morte.
Per questo erano partite, in sordina, senza dire niente alle loro famiglie: la miscela di incoscienza e di coraggio era stata il combustibile dell’inizio del loro viaggio verso nord.
“Vale la pena di tentare”, si dicevano, “anche se c’è una possibilità remota di riuscire, almeno una possibilità potremmo averla; se restiamo qua non ne avremmo alcuna.”
“Come mi vedi come rifugiata in Svezia?” scherzava Adaora. “Sono convinta che a quei pallidi piacerei.”
“Invidierebbero la tua pelle nera, soprattutto il tuo bel culo rinsecchito!” le rispondeva Kubra.
E Adaora: “Mai quanto invidierebbero i tuoi seni flosci!”
Prendersi in giro: non avevano mai smesso di farlo, nonostante la morte che camminava al loro fianco; e forse proprio per questa consapevolezza cercavano di allontanarla, sottolineando gli ipotetici o reali difetti l’una dell’altra.
“Le rifugiate lesbiche.”
“Le rifugiate lesbiche e nere!”
Ridevano e pensavano che potesse essere un bel nome da dare al ristorante che un domani avrebbero aperto su al nord. Avrebbero servito piatti delle loro origini, avrebbero offerto i pasti a chi non poteva permetterseli.
“Adaora, amore, principessa del mio regno, ti amerò ogni notte: quando stanche andremo a dormire entrerò con la mia lingua dentro te per farti impazzire, perché ti voglio sempre sveglia; anzi, dopo ti lascerò dormire, per vegliare sulla tua bellezza abbandonata ai sogni.”
“Kubra, sei una stronza, ma ti amo lo stesso.”
Amore, amore e ancora amore: cercato di celare di giorno, inarrestabile quando riuscivano a rimanere sole.

Non so se, dopo aver raggiunto il mare, riuscirono ad attraversarlo e, in qualche modo, arrivare su, fino al nord.
Mi piacerebbe pensare che un giorno io, in quel ristorante, potrei entrare, essere ricevuta dai sorrisi di Adaora e Kubra, parlare con loro, vedere quella luce risplendere nei loro occhi.

In Italia si discute da decenni dell’introduzione dell’educazione sessuale nelle scuole. È un tema su cui tutti si sentono in diritto di intervenire, ma le voci che lo definiscono per ciò che è davvero – un’urgenza sociale – restano ai margini.
Siamo nel 2025: la pornografia è accessibile a chiunque, a qualsiasi età. Il sesso viene rappresentato come dominio, potere, merce di scambio o strumento di accettazione sociale.
Negli ultimi mesi abbiamo assistito a nuovi scandali legati ai canali Telegram, ai siti e alle pagine social in cui gruppi di uomini si scambiavano immagini di donne inconsapevoli, spesso minorenni. In alcuni casi, l’intelligenza artificiale è stata usata per ricreare corpi nudi e scene sessuali false, con le fattezze di persone reali, comprese figure pubbliche.
Il fenomeno del revenge porn è in crescita anche tra gli adolescenti.
Secondo la ricerca condotta da CADMI e Differenza Donna, in collaborazione con Bain & Company, emerge un dato inquietante: per il 57% dei giovani tra i 18 e i 30 anni, una violenza fisica o sessuale non è considerata “gravissima”.

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Il diritto negato alla conoscenza

La sessualità è parte integrante della vita di ogni individuo.
Come afferma il Commissioner for Human Rights del Consiglio d’Europa, ricevere informazioni affidabili, scientificamente corrette e complete è un diritto umano fondamentale.
Ma nei fatti, in Italia, questo diritto non esiste.
Dietro le accuse di “indottrinamento” e “minaccia ai valori tradizionali” si nasconde una paura più profonda: la paura della consapevolezza.
È la stessa paura che da secoli accompagna il corpo delle donne, il desiderio, la diversità, il piacere.
La stessa paura che continua a trattare la sessualità come un pericolo da contenere, invece che come una dimensione vitale della crescita e della relazione umana.
Eppure un’educazione sessuale completa protegge i bambini e gli adolescenti, contribuisce a creare una società più sicura, più consapevole, meno manipolabile.
La Società di psicolpatologia sessuale sottolinea che educare alla consapevolezza della sessualità significa rendere i giovani capaci di comprendere le implicazioni psicologiche e sociali della diversità sessuale, costruendo rispetto e autonomia.

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Il silenzio degli adulti

I genitori spesso aspettano che siano i figli a porre domande. Ma i figli, per imbarazzo o paura del giudizio, le domande non le fanno. Così i ragazzi si informano da soli: sui social, su Internet, su blog o forum gestiti da coetanei. In questo modo finiscono per costruire la propria educazione affettiva su informazioni distorte, dove la pornografia diventa modello di comportamento e il consenso è frainteso come disponibilità.
Il risultato è un vuoto di conoscenza e di linguaggio che genera vergogna, sensi di colpa, stereotipi e violenza.
Relegare la responsabilità educativa unicamente alle famiglie è insensato. Una larga parte degli adulti non ha mai ricevuto una formazione su questi temi, non conosce il proprio corpo, non sa parlarne e spesso non vuole saperne. Tra repressione, disinformazione e rigidità culturale, molti preferiscono restare ignoranti.
Una parte delle donne, ancora oggi, non parla di autoerotismo perché “non sta bene”, mentre la masturbazione maschile è culturalmente accettata e quasi celebrata. È una differenza che racconta molto: la sessualità femminile è ancora un territorio da sorvegliare, non da esplorare.

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Chi educa chi

Davvero vogliamo che a educare le nuove generazioni siano persone che reprimono il desiderio, che usano il sesso come forma di potere o che ignorano completamente il proprio corpo?
Perché queste persone i figli li fanno, e li crescono. E li crescono con le stesse idee oscurantiste, con lo stesso senso di colpa e con la stessa paura del piacere.
L’educazione sessuale, come spiega la Società Italiana di Psicopatologia Sessuale, ha lo scopo di favorire il rispetto del proprio e altrui corpo, ridurre i comportamenti sessuali a rischio attraverso la conoscenza e l’uso delle precauzioni, diminuire le gravidanze indesiderate, prevenire le malattie sessualmente trasmissibili e promuovere relazioni basate sul rispetto reciproco, al di là delle differenze individuali.
Non è una trasmissione di nozioni, ma una forma di educazione civica e relazionale, parte integrante della crescita della persona.
Essere cittadini consapevoli della propria sessualità è una delle forme più complete di libertà.
E forse è proprio questo che spaventa: la libertà di conoscersi, di scegliere, di non obbedire.

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Un Paese che regredisce

Stiamo crescendo generazioni che ignorano la propria fisiologia, non conoscono il desiderio e confondono il rispetto con la vergogna.
Nel 1982 avevo quattordici anni, frequentavo la prima superiore. Un’insegnante, di sua iniziativa, ci fece lezioni di educazione sessuale.
Mia figlia, nata nel 2004, non ha avuto la stessa fortuna.
In più di quarant’anni non abbiamo fatto passi avanti. Siamo tornati indietro.
Perché il sesso fa ancora paura?
E soprattutto, perché la consapevolezza sessuale spaventa così tanto chi ha paura di perdere il controllo?

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La sessualità come parte della vita

L’Organizzazione Mondiale della Sanità definisce la sessualità come “L’interazione di fattori biologici, psicologici, sociali, economici, politici, etici, giuridici, storici, religiosi e spirituali che arricchiscono e rafforzano la comunicazione e l’amore tra le persone.”
La sessualità riguarda tutti, e comincia molto presto.
Come ricorda SOS Pediatria, la curiosità verso il proprio corpo nasce già nei primi mesi di vita: il bambino esplora, scopre sensazioni, gioca con sé stesso esattamente come con le altre parti del corpo.
Sono gesti naturali, parte della conoscenza di sé.
Ma quando gli adulti impreparati, spaventati o moralisti, reagiscono con rimproveri o punizioni, trasmettono vergogna al posto della consapevolezza creano enormi danni allo sviluppo emotivo dei figli.
Così si inizia a costruire un rapporto col corpo fatto di pudore e colpa, invece che di rispetto e curiosità.

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La realtà dei numeri

I dati confermano una realtà preoccupante: meno di un adolescente su due ha ricevuto educazione sessuale a scuola.
Secondo la ricerca L’educazione affettiva e sessuale in adolescenza: a che punto siamo?, realizzata da Save the Children e IPSOS, il 47% dei ragazzi si affida al web per informarsi sulle pratiche sessuali, e il 57% per conoscere le infezioni sessualmente trasmissibili.
Quasi un adolescente su quattro (24%) considera la pornografia una rappresentazione realistica del sesso.
Eppure, inserire l’educazione affettiva e sessuale nei programmi scolastici non serve solo a “fare prevenzione”. Significa sviluppare competenze personali, relazionali e comunicative, imparare a riconoscere e gestire le proprie emozioni, comprendere la sessualità come parte globale della persona biologica, affettiva e sociale.
Significa anche contrastare stereotipi, discriminazioni e violenza di genere.

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Un’emergenza ignorata

Sul piano sanitario, la situazione è altrettanto allarmante.
Le malattie sessualmente trasmissibili sono in aumento, soprattutto tra i giovani.
I dati del 2022 mostrano un incremento del 5% dei casi di gonorrea, del 20% di sifilide e del 25% di clamidia. Le prime rilevazioni del 2024 indicano anche una crescita dei contagi da HIV tra i giovani: dal 1,6% al 2,4% in un solo anno.
Le interruzioni volontarie di gravidanza, inoltre, risultano in aumento tra le under 18.

Di fronte a questi numeri, non serve scomodare illustri pensatori o poeti dell’eros per parlare di sessualità. Serve un’educazione scientifica, empatica, onesta.

Il caffè era pronto, ma non le andava di berlo subito. Le piaceva avvertirne il profumo il più a lungo possibile. Forse non lo avrebbe bevuto neanche più tardi; in caso, se ne sarebbe preparato un altro, tanto per sentirlo ancora nell’aria.
E poi, se lui davvero fosse venuto, ne sarebbe rimasto piacevolmente sorpreso: chi entra in una casa che profuma di caffè caldo si sente sempre bene accolto.
Già, ma lui verrà? No, perché quel mezzo invito non era davvero un invito preciso.
La probabilità c’era, diciamo un 50 e 50. Forse anche un 25 e 75… Poteva passare, poteva avere il tempo di fermarsi. Forse.
Ma in quel forse Caterina aveva riposto tutte le sue speranze di quel venerdì. Si era preparata bene, aveva sistemato la casa e aveva lavato anche il suo cane: con l’umidità dei giorni precedenti non emanava esattamente un buon odore. Non si può accogliere per la prima volta una persona in una casa appestata di puzzo di cane bagnato, no no no!
Dopo una mattinata di cura del corpo, compreso il ripasso minuzioso di ogni centimetro di pelle alla caccia di un eventuale pelo superfluo che di certo lui avrebbe scovato nell’attimo in cui le avesse accarezzato le gambe, si era dedicata alla scelta dell’abito e del trucco, devastata dall’eterno dilemma: mi propongo un po’ troietta o in una versione più casta? O una via di mezzo? E come?
Aveva quasi la certezza che lui la filasse anche in quel senso, che non fosse del tutto frutto di una sua fantasia in cui si vedeva travolta di passione, presa sul letto, sul divano o sul tavolo, con lui.
Gli avrebbe fatto un pompino? E poi, dopo, lo avrebbe baciato? Sarebbe stato troppo al primo vero appuntamento? Doveva trovare un modo per andare in bagno tra quell’eventuale rapporto orale e i successivi momenti di tenerezza. Quanto tempo avrebbero avuto? Sarebbe rimasto a dormire a casa sua?
Caterina conosceva la musica che piaceva a lui, ma non voleva sembrare sfacciata nel fargliela trovare di sottofondo insieme alle luci soffuse, per cui aveva scelto il jazz.
Aveva da poco scoperto Nnenna Freelon la quale, tanto nuova scoperta non era, visto che aveva già più di settant’anni, ma le sembrava meravigliosa nelle sue interpretazioni, nella sensualità della voce che si fonde con i fiati. Era la colonna sonora perfetta per quel pomeriggio e forse notte d’amore… o forse niente amore. Neanche sesso.
Quel pensiero un po’ la intristiva, un po’ la rassicurava. In fondo, se non fosse successo niente, se addirittura lui non si fosse fermato a casa sua, sarebbe andato bene lo stesso: non avrebbe dovuto affrontare le paranoie sul fiato dopo la fellatio, su quel pelo dietro il polpaccio di cui non si era accorta, non avrebbe dovuto preoccuparsi di essere stata troppo dolce o troppo impetuosa. E, una volta rivedendolo, non avrebbe dovuto domandarsi se lui sarebbe stato freddo e distaccato o al contrario, troppo appiccicoso.
Più ci pensava, più desiderava che apparisse un messaggio in cui lui le scriveva che avrebbe fatto troppo tardi, che non ce l’avrebbe fatta a passare. Tutto sarebbe tornato come prima: si sarebbero incontrati ogni tanto in giro, avrebbero fatto qualche piacevole chiacchierata e ognuno sarebbe rimasto nella propria bolla. Quella sarebbe stata forse l’unica occasione per romperla, quella bolla. Ma a che rischio? Quello di doversi rimettere in discussione dopo così tanto tempo? Quello di abbandonarsi?

Il tempo passava. Forse ce l’avrebbe fatta anche stavolta a evitare ogni possibile coinvolgimento. “Ormai è tardi” si diceva. “Non passerà più. Potrei anche riscaldare il minestrone che ho fatto ieri. E fanculo all’odore di cavolo, tanto lo sentiremo solo io e il cane.” Sentì il campanello. Sperò che fosse il corriere, che qualcuno avesse sbagliato, che fosse uno scherzo di ragazzini. Invece era lui che la salutò sorridendo.
«Buono il minestrone» le disse. «Ho una gran fame».

Per Anna e per tutte quelle come noi che hanno lasciato in giro pezzi d loro.

Sto lasciando pezzi di me in giro.
Un po’ sprovveduta, un po’ distratta, abbandono cose.
Me ne accorgo sempre tardi, un po’ come, al cambio di stagione, quando cerco quel maglione che mi stava così bene, o almeno credevo che mi stesse così bene e non lo trovo. Chissà dove l’ho messo… forse si era rovinato, forse l’hoi gettato nel cassonetto della Caritas. Ma che peccato, non ne troverò mai più uno uguale. Ma uguale non sono più io, né per forma né per tempo e, se davvero riuscissi a scovare quel maglione in qualche angolo remoto del mio armadio, della mia memoria, non gli attribuirei più quel valore che ho dato al mio ricordo.
Perdiamo pezzi di noi, via via che cresciamo, via via che invecchiamo. Io mi manco, mi manca la ragazza appena diciottenne che andava a Firenze con il suo Ciao arancione e la felpa verde di Snoopy. Mi mancano anche i pezzi fisici di me, le mie guance piene, i miei capelli scuri, il mio seno sodo. Mi manca anche la mia ciste sulla spalla, il mio utero, i fibromi, compreso quello grande che avevo sul fianco destro, zona che percorro con la mia mano per ricordarne la presenza.
Questi pezzi di me se ne vanno via ogni giorno, scanditi dalla loro scadenza, che io ne sia consapevole o meno.

Ho ancora qualcosa nell’armadio, vestiti in cui non entro ma a cui tengo perché dentro ci stava la ragazza che non so più.
Sono stata cupa e più arrabbiata di quanto non lo sia adesso, sono stata più libera per alcuni versi e per altri più ancora nascosta nella mia bolla.
Sono stata una giovane che portava gonne lunghe e grandi orecchini. Ho sempre amato le felpe e le maglie col cappuccio, ho sempre sentito un po’ il bisogno di proteggermi dentro i miei vestiti e non di trarmi fuori grazie a questi. Per questo motivo, ancora oggi, preferisco stare in confortevoli abiti larghi.
I pezzi di me che si sono dissolti non li ritrovo al mercato, anche se mi piacerebbe ci fosse una bancarella dove, insieme a quella gonna a fiori e quel giacchetto presi a Londra, ritrovassi la mia voce, la mia voglia di cantare e di fare tardi. Mi piacerebbe, insieme a quella giacca di lana nera, ritrovare la mia voglia di viaggiare, l’entusiasmo per il mio futuro. Mi piacerebbe, insieme al mio utero, ritrovare la voglia di scopare, cosa si sente con un corpo caldo vicino al tuo, che sensazioni si hanno quando si è presi, quando prendiamo.
Non trovo più un paio di stivali che mi piacevano tanto, erano comodi. So di averli buttati via, mi dispiace, non ne fanno più così. Mi dispiace, io non sono più così.
Ci sono stati pezzi di me scomodi, che però ho provato a usare, come i tacchi alti. Ci sono state anche l’invidia e la voglia di rivalsa: questi sono pezzi che restano sepolti sotto quella consapevolezza che alcuni chiamano maturità.
Nessun abito nuovo potrà più farmi sentire addosso quella brillantezza che naturalmente avevo, neanche un nuovo utero potrà più farmi vibrare la carne.
“Nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si trasforma”, pare abbia detto il chimico francese Antoine-Laurent de Lavoisier. In cosa si saranno trasformati i pezzi di me?
Ho sempre pensato, perché essenzialmente mi piace pensarlo, che viviamo in universi paralleli e che da qualche parte in qualche universo c’è una ragazzina con la felpa di Snoopy che gira col suo motorino. Quella ragazzina che ritrovo quando ascolto Janis Joplin che grida: “Prendi ancora un altro piccolo pezzo del mio cuore, baby!”.
Ci sono, fra i vari pezzi di me, anche miei amori, praticamente tutti sbagliati, ma che qualche godimento me lo hanno lasciato. Sono io, nonostante tutto completa, equipaggiata di tutto ciò che è davvero utile. Anche se mi piacerebbe ancora sentire tutto quel carico emotivo addosso, ma forse non lo reggerei baby, take another little piece of my heart.

E non se ne può più di queste immagini di persone emaciate, mal vestite, con espressioni di dolore.
Si parla a sproposito di giustizia, di libertà, poi i suoni delle bombe … i raid aerei.
Non ci lasciano parlare: ogni volta che proviamo a dire qualcosa sulle nostre televisioni, sui giornali, sui nostri social media, in troppi esprimono un assurdo contradditorio.
Poi la pace, una pace che sembra non star bene a nessuno.
Siamo davvero stanchi di sentir parlare di vittime e carnefici; la verità sappiamo dove sta, ma certa gente non vuol proprio sentirla!
Ci opprimono con i diritti umani, con le ingiustizie sociali.
Ci stanno rovinando la vita, anche a noi che siamo dall’altra parte del Mediterraneo. Sì, anche noi vorremmo vivere in tranquillità.
E che nessuno si azzardi a dire che il nostro modo di vivere sia sbagliato!
Abbiamo lottato da sempre per quel che abbiamo e ce lo teniamo stretto.
Adesso basta! Basta con queste continue lotte nel nome di un popolo, nel nome dei miserabili della Terra!
Esigiamo serenità.
Non vogliamo più essere offesi.
Vogliamo poter dire che questo antifascismo ci sta rovinando i cocktail del venerdì sera, le cene formali, gli incontri fra amici.
Ci avete fracassato i coglioni con questa storia; per questo ci stiamo facendo un culo tanto per revisionarla, e neanche comprendete quanto sia immane il nostro sforzo.
La realtà va combattuta ogni giorno: i giornalisti uccisi non sono mai stati abbastanza, perché qualcosa ci è sfuggito e ha cominciato a girare.
Le nostre troll farm non riparano a rilanciare accuse, a seminare disinformazione, e non sapete quanto ci costa!
Ogni nostra apparizione sui media, a parte il tempo ad aggiustarci il make-up, è unicamente dedicata a screditare quelle fanfare che ci dicono che siamo pessimi, che collaboriamo con i criminali, e per questo saremmo anche noi criminali. Ma come si permettono?
Delinquenti! Ci state rubando il nostro tempo!
Potevamo sorseggiare champagne in santa pace in località esclusive, e ci stiamo dando da fare affinché se ne creino altre. Non siete contenti che tutto questo porterà lavoro?
Meno male che c’è qualcuno che ci riconosce ancora dei meriti, come la nostra bellezza.
Ci abbiamo messo anni per far riconoscere al popolo che i nemici sono quei pezzenti, spesso un po’ troppo abbronzati, che ci vogliono invadere.
Cazzo, li abbiamo messi allo stremo, abbiamo sfruttato le loro risorse, il loro lavoro rendendoli schiavi, gli abbiamo dato condizioni di vita inaccettabili sia per il clima sia per i loro governi di turno, che abbiamo dovuto corrompere dando ancora una volta fondo alle nostre finanze.
E sapete poi quanto ci è costato far credere che il nazifascismo in fondo non era male e che gli antisemiti sono altri? Uno sforzo quotidiano che speriamo dia al più presto i suoi frutti, perché non ne possiamo davvero più.
Per non parlare poi della questione del Sudafrica, con i nostri amici bianchi dipinti proprio male. Povere vittime di un sistema che ha voluto liberarli dall’apartheid dei nativi.
A proposito di nativi, W i cowboy!
Il bello è che dobbiamo ancora lottare per le donne, che siano messe in casa a cucinare, per il gender, per le pari opportunità, e meno male che a quel ministero ci abbiamo messa una dei ̶m̶o̶s̶t̶r̶i̶ nostri.
Siamo il baluardo della società e chi non è con noi è un nemico che va abbattuto. D’altra parte, i nostri amici hanno armi fighissime.
La storia è nostra e la fanno i potenti, mica le zecche!