Credo ci sia la teoria del complotto dietro la teoria del complotto. Siamo spiati, ogni nostra mossa, ogni nostro respiro sono monitorizzati. I Grigi sono in mezzo a noi e numerose forme con  vaghe sembianze umane ci  perseguitano Non possiamo strare tranquilli al telefono con il nostro amante o con  il nostro pusher di fiducia, né flirtare liberamente in DM su Twitter o in chat su facebook, neppure scaccolarci con noncuranza  in ascensore.  Telecamere, cimici, scarafoni digitali e altre diavolerie riprendono e rigistrano ogni nostra parola, ogni nostro gesto compresi quelli che  siamo abituati a fare abitualmente in webcam per quella che noi ritenevamo una  platea riservata.  I cerchi nella testa e quelli nel grano,  il digitale terrestre che non funziona MAI, le scie chimiche e quelle di Lapo, il NWO e Hannah Montana, il gruppo Bilderberg e la bocca della Santanché che urla sul ponte di comando di Zack e Cody, il culo di Ruby nel  mondo di Patty, Tesla, i campi magnetici e Campi Bisenzio, gli Annunaki, Briatore a bordo dei Vimana Millionaire e la gamma di espressioni (due: triste/felice) di Barbara D’Urso. Sono anni che ci penso, sono anni che imbottisco di supposte con microchip  i piccioni di Santa Maria Novella per lo scambio d’informazioni utili a capire come sfuggire a questa schiavitù del controllo.  Molti piccioni sono morti inutilmente, molti altri adesso voglio ancora più supposte, ma tutto questo è stato un inutile spreco di energie. Mi sono messa a sentire tutti i dischi dei Beatles all’incontrario e anche quelli di Al Bano, ma non ho ricavato niente a parte l’idea che la felicità sta nel rotolarsi in un campo di fragole infinite con un panino e non con il bicchiere di vino che altrimenti si rovescerebbe. Ho speso anni per capire chi siano in realtà coloro che tengono i fili  del pianeta,  finalmente stamani ho avuto l’illuminazione: ho riconosciuto il marchio nello spazzolino da denti, in una scatola in camera, nei fazzoletti di carta, nello zaino di mia figlia. Immediatamente ho collegato … nella stragrande maggioranza degli oggetti in casa ho riconosciuto quella  inquietante impronta.  Sono corsa fuori e mi sono sentita perseguitata da quella immagine. Milioni e milioni di persone ne sono schiavi … come ho fatto a non rendermene  conto prima? Ora so che è lei che ci guarda, ci comanda e ci domina. Ormai credo sia tardi, sono più di 35 anni che è entrata subdolamente nelle teste dei più deboli e si è impossessata di tutto, credo sia impossibile liberarsene a questo punto.

Questa storia Ha dell’incredibile e spero solo che riusciate a dEcifrare questo mio uLtimo criptico e sibilLino messaggiO, proprio adesso mentre mi mangio un Kiwi. ChI avrà la capaciTà di deTerminare la soluzione saprà da chi dovrà guardarsi con attenzione d’ora in avanti.

La Carmen è una simpatica opera lirica in quattro quadri scritta da quel buon uomo di George Bizet nella seconda metà del 19° secolo. La prima rappresentazione non se la filarono in molti, non per nulla Bizet morì tre mesi dopo la Prima, alla faccia di chi non crede alla Legge di Murphy. Scritta in francese è ambientata a Siviglia e vede come protagonista una gran gnocca, acclude anche una sperticata ode al fumo (uh yeah!) ed ha una overture, che resusciterebbe anche i morti e i presidenti della Repubblica. La storia ha note scabrose degne delle migliori copertine di Cronaca Vera o dei maggiori quotidiani di questi tempi. C’è un caporale Don Josè che si dice innamorato di una pissera tale Micaela sua sorella adottiva, nel frattempo però con nonchalance adocchia con un suo commilitone le belle sigaraie. Carmen, uscendo dalla fabbrica di sigarette,  nota ‘sto tipo e comincia a cantargli la celebre  Habanera  in cui dice. alludendo sottilmente, che l’amore è un uccello ribelle che non si può domare. Detto questo getta un fiore a Don Josè gira i’ culo e va via. Lui rimane li per li basito da tanta audacia e mentre e li che ce sta a fa’ du pensieretti arriva quella pissera di Micaela e cominciano un a tiritera sul fatto che lei gli ha portato una lettera della madre è tutto un parle moi de ma mère, parle moi de ma mère!  che non finisce più.  Per fortuna Micaela va via ma succede un casino in fabbrica, dicono che Carmen abbia accoltellato qualcuno, Josè arresta Carmen che avendo annusato il tonno gli dice: “Gnamo Ciccio, voglio andare a Siviglia per bere camomilla e ballar la seghediglia” (vi giuro che a parte il “Gnamo Cicco” le parole son proprio queste). Insomma incanta Don Josè con du’ moine facendogli intendere una sua certa disponibilità, gli da uno strattone scappa e raggiunge l’osteria del suo amico Lillas Pastia. L’osteria vede un bordello di gente, un gran casino e io dubito che sul serio bevessero camomilla anche se a quei tempi circolavano meno sostanze sbalorditive rispetto ai giorni nostri. Ad un certo arriva trionfante quel gran pezzo d’omo di  Escamillo, con un orchestra da paura canta la canzone del toreador  per far colpo sull’habanera ma ormai il pisserume è dilagante tant’è che Carmen confessa alle squinzie delle sue amiche che si Escamillo è  notevole ma che preferisce Don Josè e da femme fatale si trasforma in femme zerbin’.

A questo punto voglio aprire una postilla (ma si aprono le postille?), insomma voglio dire che la Carmen è per voci da mezzo soprano o contralto  come la mia, Micaela è per le comuni voci pissere dei sopranini, Josè è un tenore  come tanti mentre Escamillo è un fior fior di bass baritono e anche questo fa  la sua differenza.

Praticamente per seguire Carmen Don Josè diventa disertore ma siccome è una palla d’omo fa sempre du’ coglioni grossi come case per via della gelosia che prova verso Escamillo. Il II e il III atto dell’opera sono una palla micidiale ma non è garbato alzarsi durante lo spettacolo a teatro e poi ognuno ha i suoi gusti. La coppia vive momenti di tensione, vagano con gli zingari fra le montagne e vengono raggiunti da Micaela che cercava Don Josè per avvertirlo che la madre è in punto di morte. Lui, siccome era imbecille forte, giura vendetta a Carmen.

Una volta tornato cerca Carmen che a ‘sto punto dice che col cavolo vuole riprendere una relazione con lui, che preferisce Escamillo allora il cretino l’ammazza e vissero tutti infelici e scontenti.

Non ci posso fare nulla il finale è proprio questo e l’unica morale che vedo è  sempre quella: fai merenda con Girella. Ma non fanno più le Girelle di una volta, a me sembra che la qualità cioccolatosa si sia notevolmente ridotta come le dimensioni di questa mitica merendina, ma ne parleremo più  avanti.